L'affaire des brochettes

Je me disais aussi que c'était trop beau pour être vrai. Notre Céleste est une chienne extraordinaire, et c'est le vétérinaire qui le dit !

Nous étions tous les 4 à la maison, Livingstone étant resté à son box, à bouquiner, à "gosser" au coin de la cheminée, Léo devant sa console. Et tout d'un coup j'entends un bruit, comme un chien buvant dans sa gamelle. J'ai un chien, il y a une gamelle, le chien a soif, c'est tout. Puis, du fond de sa cuisine y'a Mr.X qui gueule en demandant à la criée "Où sont mes brochettes ?" Le chef ayant effectivement entrepris de nous faire goûter aux délices de Bali pour le déjeuner. Et là ! Je suis prise d'un doute, je me retourne, la gamelle est là mais pas le chien. Je me lève. Cinq minutes plus tard je suis debout et là, devant mes yeux, Céleste avait décidé de goûter non seulement la viande marinée aux effluves de gingembre et de saté, mais aussi les pruneaux, les ananas et les brochettes en bois.

LES BROCHETTES EN BOIS !!!

Brochettes en bois, bouts de bouts, déglutition, occlusion œsophagienne, perforation intestinale. Où est le numéro de téléphone du vétérinaire ???

J'adore la France, pays où les médecins et les vétérinaires, contrairement aux caissières et aux pharmaciens, non seulement travaillent les dimanches, mais en plus se déplacent pour aller visiter les malades, à 2 ou à 4 pattes.

Et là, on a fait comme dans l'annonce de "Pledge" de l'époque où les parents téléphonent pour prévenir qu'ils débarqueront dans 15 minutes. On se dépêche à s'habiller, on ramasse les restes du petit dej, on vide les cendriers et on ouvre les fenêtres, malgré la pluie. Je sors attendre le Dr. Dolittle qui devrait être bientôt là. Et là, je ne sais pas trop pourquoi, je me suis mise à arracher les tiges de glycine qui sont toujours à s'immiscer partout autour de clôture de la galerie. Merde, mon chien n'allait pas s'en aller lui aussi. Puis, tout d'un coup j'ai pris une grande respiration, ça sentait le foin, ça sentait le Québec. Et je me suis sentie sereine.

Le Dr. Dolittle a fini par arriver. Une espèce de bonhomme, qui m'a fait penser à un grand-père plus qu'à un vétérinaire. On lui a montré le reste des brochettes et il a renoncé à faire vomir Céleste. Il s'est assis, à mis son coffre à outil sur la table, en a sorti seringues, aiguilles, antibiotiques, antispasmodiques et pansement intestinal. Alors qu'il préparait tout son bazar, la belle est venue poser sa tête sur les genoux du bonhomme et c'est comme ça qu'il l'a piqué (dans le sens lui faire une injection et pas l'euthanasier bien sûr).

Et puis on s'est mis à jaser, en prenant un p'tit café, un calva et toujours la cheminée. Je me sens bien.

Nous lui avons depuis donné de l'eau, ses médicaments et son repas du soir. On croise les doigts pour cette nuit. La demoiselle aura la permission de minuit et pourra dormir dans notre chambre.